[Sina]
[Leia ouvindo "Eleanor Rigby" - The Beatles] ["Anjos feios falaram comigo. A culpa, ouvi dizer, era minha. Eles fofocavam como bruxas verdes na minha cabeça, deixando a desgraça vazar como uma torneira quebrada; como se a desgraça tivesse inundado minha barriga e enchido seu berço, uma dívida antiga que eu devo assumir." - Anne Sexton] [ Atlas, segurando o globo celestial , 1646, Giovanni Francesco Barbieri} "É a sua sina", as bruxas falaram palavras sussurradas ao vento como um prognóstico. Uma sentença lançada da qual não se podia correr. Eu não sabia na época, mas a partir dali pensamentos feios me perseguiriam até eu me lançar do abismo. No fundo, nunca se sabia ao certo o que encontrar: ora pétalas de rosas, ora espinhos cortantes. Às vezes, mil cacos de vidro. De vez em quando, um mar profundo, denso e gelado. "A descida", as bruxas diziam, "precisa ser solitária". Sem braços para me alcançar, sem beijos para me beija...
